Die Straße ist lang.
Kopfsteinpflaster wellt durch die Häuserschlucht.
Putz bröckelt aufs verwaschene Mosaik.

Trostlose Blicke huschen durch windschiefe Fenster.
Ein Ball kullert verloren bis an eine vernagelte Haustür.
Eingebrochene Ziegeldächer fangen vereinzelte Schritte auf.

Das Husten des Hausmeisters stört die Stille.
Die schwarze Kutsche holt den letzten Mieter.
Um eine Straße ärmer wird nun die verödete Stadt.